Virginia Faiad (Argentina)

PERFILES

Rueda loca de un mundo inoportuno,
apasionado, absurdo, caprichoso;
soberbio, procaz, intolerante...
altivo, avasallante... impiadoso!
Perfiles “desdibujados” en el tiempo…
Cabalgata incoherente del destino.
Promesas, que jamás han de cumplirse.
Talentos que se mueren y no mueren…
Angustia de siglos “decadentes”,
perdidos en el limbo de las almas,
que agonizan también con sus recuerdos!
Perfiles que se plasman y se olvidan
en la loca caravana de los sueños!
Miradas que se han ido “sin miradas”,
eternas soledades “agobiadas”...
con “limosnas”... ausentes de cariño.
Perfiles para siempre “rescatados”...
y perfiles que duraron lo que fueron.
Antorchas… encendidas en la noche
iluminando la faz del u n i v e r s o…
Cara o seca de perfiles y “perfiles”...
punto abstracto viviendo en punto muerto!
Voces que hablarán “eternamente”...
y voces pobladas de silencio!
Perfiles, perfiles... y “p e r f i l e s”
perdiéndose en la lápida del tiempo
sin dolor, sin rencor... y sin consuelo.
Sin angustia, sin risas... y sin miedos.
Perfiles hermosos... y perfiles “feos”,
perfiles que nos miran de costado.
perfiles que se “duermen” lentamente
para poder soñar con el pasado!!!

© Virginia Faiad
Buenos Aires, Argentina
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Giovanni Pascoli (Italia)

EL NÁUFRAGO (IL NAUFRAGO)

El mar, en la oscuridad, se hizo maligno. ¡Gritaba
bajo el crujido del fulgor! Ahora,
aquí y allá, brilla su espuma rosada.

Lejos de él, ahora su espuma se dora
en torno a montones de algas. Se derrama
el hálito salado de la nueva aurora.

Van y vienen en un susurro las olas.
Parece que una sube después de la otra
para ver mejor. Y una pregunta, y la otra
responde, espiando entre aquellos montones de algas.

II
¿Quién es? No sé. ¿Quién eres? ¿Qué haces? Nada más.
¿Duerme? No sé. Sí: no se mueve. Y el mar
perennemente se mece delante de él.

Sin darnos cuenta besamos tus ojos abiertos.
¿Qué miras? ¿El viento ha destrozado la nave?
El viento vano que, si existe, ¿ni aparece?

¿Y tú quién eres? Nosotras, casi dóciles esclavas,
nos movemos juntas, morimos aquí juntas
con suave queja...
Somos olas, ola que canta, ola que gime...

III
Tú miras triste. ¡Y entonces era quizás
tuya la voz que parecía maldecir
en plena noche en medio de la tempestad!

Somos olas soberbias, olas sumisas.
Olas y nada más. ¡Es tanta el agua del mar!
Existimos en un instante, y ya nunca más somos las mismas.

Yo soy aquella que se estrelló allá.
Y yo soy aquella que está estrellándose allá.
La ola que gime ahora está allá arriba, canta;
la ola que ríe, llora a tus pies.

IV
Somos aquello que tú eres: no somos.
La sombra del movimiento somos. ¿Y hay olas
también entre ustedes, hijos del rojo Adán?

No hay. Es el viento que agita, confunde,
mezcla, alza, baja; es el viento
que nos aplasta contra los roqueríos y rueda hacia la orilla.

¡Paz! ¡Paz! Volvió la bonanza.
¡Paz! Volvió la serenidad.
Tú duermes y parece que en sueños abres los brazos.
¡Olas! ¡Olas! Ola que va, ola que viene...

Giovanni Pascoli (1855-1912), de "Nuovi Poemetti"

Versión de © Rosemarie Heyn & Lorenzo Peirano (Chile)
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José Ángel Buesa (Cuba)

LA SED INSACIABLE

Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,
y arder y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...

Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,
y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.

Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,
en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.

Porque en el sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido,
siempre, del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.

Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,
besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa...

José Ángel Buesa (1910-1982)
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