Una intención estética con la Palabra

Blog creado por Alberto Peyrano
© 2010, Buenos Aires (Argentina)


viernes, 29 de abril de 2011

Kika Barrios (Argentina)


A LA MADRE TIERRA

Quiero fundirme en tu vientre, Madre Tierra,
para saciar en ella mi apetito,
y bucear en tus humus milenarios
las antiguas magias y los ritos.

Esa magia sin límites extendida,
sin fronteras, que dejaste grabadas a tus hijos
que desperdiciaron inconcientes
al volverse soberbios de poder,
de lujuria y placer (los Atlantes),
olvidando lo amados que habían sido.

Quiero hundirme en tu seno Madre Tierra,
para beber de tus entrañas los secretos
y fundirme en tus llamas sanadoras
para sentir el amor piel con piel.

Quiero ser una contigo en esta lucha
para derribar los miedos, las angustias,
la escasez, la soberbia, la locura,
y plantar sensatez en nuestras mentes
para gozar la abundancia y el placer
de amar y ser amado.

Es Amor la clave, y he sentido,
en tu corazón latiendo,
cual tropeles libres y salvajes
que invadieron tus arterias repitiendo
"Es Amor, la clave, es Amor".

¿No lo sientes hijo, en tu frente?
¿No lo sientes, hijo, en el alma?
¿No lo sientes, hijo, en tu cuerpo,
que el Señor predijo en sus plegarias?
Cielo, Tierra y Universo unidos
por amor, en estos tiempos,
sería la clave más perfecta.

No encontraremos en la parte externa,
no encontraremos en caminos inciertos,
no encontraremos en disertaciones fatuas.
El camino es directo al corazón.

Es fundirnos siendo uno con nuestro interior
para absorber, dichosos y pletóricos,
y sentir y saber que ya tenemos
tanta Luz y Sabiduria, tanto Amor.

¡Quiero libar las mieles de tu pecho!
¡Quiero saciar mi sed impetuosa?
¡Quiero tenerte apretada entre mis brazos
para decirte lo mucho que te amo,
que necesito estar unida a tus lazos.

Quiero ser el ser que estás gestando
y renacer en el Nuevo Amanecer.

© Kika Barrios
Río Gallegos (SC, Argentina)

Homenaje de este blog a la Madre Tierra en su día (22 de abril) y agradeciendo la valiosa colaboración de la Sra. Kika Barrios
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jueves, 28 de abril de 2011

Belisario Roldán (Argentina)


LA PÁGINA BLANCA

Un poeta joven de la dulce Francia
que lleva sin mengua su estirpe gloriosa,
ha elegido en versos de suave fragancia,
como la más bella, la página rosa.
Yo elijo la blanca... Amo la blancura
que es una infinita síntesis del día;
adoro ese tono que evoca la albura
llena de bondades de la Eucaristía...
No es sólo la gama de las inocencias
los tiernos jazmines, los lirios triunfales
las hostias sagradas y las transparencias
de los armoniosos corderos pascuales.
No es sólo ese cándido y puro fulgor
que en nobles pedazos engendra Carrara
y que una "Sinfonía en Blanco Mayor"
inspiró a otra lira francesa y preclara.
Un canto más níveo que la estepa rusa,
un canto muy blanco, muy blanco y muy frío
y a cuyo contacto se animó la musa
tres veces bendita de Rubén Darío...
No es sólo la nieve, los cirios, la luna
y el fondo divino que brilla en la tez...
¡Es blanca, muy blanca, señora, la cuna,
y es blanca, muy blanca, también la vejez!
Vestidos de blanco venimos al mundo,
de blanco dejamos después sus umbrales,
y en el intermedio lírico y profundo
son blancos, muy blancos, los velos nupciales...
y las almas santas- esas criaturas
que llevar parecen alas en el flanco-
las almas sin mancha, solemnes y puras,
sabedlo, señora: son almas en blanco!

Belisario Roldán (1873-1922)
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martes, 12 de abril de 2011

Efraín Huerta (México)


LA MUCHACHA EBRIA

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.

Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.

Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche
y era una santa noche me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah, la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.

Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

Efraín Huerta (1914-1982)
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viernes, 8 de abril de 2011

Carlos Miguel Tillet (Argentina)


MUCHACHA DE OTOÑO

Sólo se ve la figura
cuando el árbol se desnuda
formando para tus pies
un camino dorado.
El cielo gris ha quedado
puesto que tú has llegado,
tu tristeza es alegría
para todos los que aman.
Muchacha de otoño
regresa ya...
que los pájaros te extrañan.
El viento trae un canto,
un canto de alegría,
parece que estás por llegar
en estos días.
Muchacha de otoño
regresa ya...
Que los pájaros te extrañan.

© Carlos Miguel Tillet (1954 - Desaparecido durante la dictadura militar en 1976)
De su libro "Desde el silencio"
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